Apám temetésén a sírásó félrehívott: „Uram, az apja fizetett nekem, hogy elássak egy üres koporsót.” Azt mondtam: „Ne viccelj.” Adott egy kulcsot, és sziszegte: „Ne menj haza. Menj a 17-es kórterembe – MOST.” Csörgött a telefonom. Anya üzenetet küldött: „Gyere haza egyedül.”…

„Van fogalmad arról, min mentél keresztül?”

– Igen. – A hangja halk, nyugodt volt, és tele volt olyan szomorúsággal, ami majdnem olyan nyersnek tűnt, mint az enyém. – Igen. És ha lett volna más út, én is azt választottam volna.

„Azt írtad, hogy van egy anyjuk.” Hirtelen felálltam. „Hol van?”

Patricia így válaszolt: „Még nem tudjuk.”

Felé fordultam. – Hogy érted azt, hogy nem tudod?

„Tudjuk, hogy a temetés után körülbelül huszonnégy perccel elvitték a temető parkolójából.”

A szavak úgy értek, mint egy pofon.

“Mi?”

„Vannak felvételeink. Két férfi. Fekete terepjáró. Gyors mentés.”

Apám is felállt. „Julian, figyelj rám!”

„Nem, figyelj rám. Az anyámat elrabolták, te megjátszottad a halálodat, az FBI is benne van az ügyben, és most azonnal magyarázatot akarok.”

Egy pillanatig egyikük sem szólt semmit.

Aztán apám bólintott egyszer.

– Rendben – mondta. – Jogod van hozzá.

Vett egy mély lélegzetet.

„Huszonnyolc évvel ezelőtt nem csak az apád voltam. Könyvelő voltam, növekvő vállalkozással és egy olyan ügyféllistával, amelyre büszke voltam. Az ügyfeleim többsége átlagos volt – kisvállalkozások tulajdonosai, ingatlanfejlesztők, orvosi rendelők. De az egyikük egy Victor Crane nevű férfi volt.”

A név semmit sem mondott nekem.

Biztos látszott az arcomon.

„Import-export céget vezetett” – folytatta apám. „Legalábbis ezt állították a papírok. A belső körén kívül mindenki számára legitim ember volt. Gazdag, befolyásos, egy kicsit könyörtelen, de legitim.”

Patricia odament a falhoz, és lehúzott egy fényképet.

Egy férfi visszanézett rám.

Ezüstös haj, világos szemek, sima, becses vonásai, amelyek valahogy mégis jóképűek maradtak a hidegebbé válás ellenére. Még egy állóképen is volt benne valami hüllőszerű. Türelmes. Fegyelmezett. Mindenféle melegség nélkül.

– Victor Crane – mondta Patricia. – 1998-ban elítélték zsarolásért, pénzmosásért, összeesküvésért és számos kapcsolódó bűncselekményért.

Apám komoran bólintott. „Az első hat hónapban, amíg én kezeltem a számláit, azt hittem, hogy pont olyan, mint bármelyik másik gazdag ügyfél – bonyolult, titkolózó, agresszíven adókerülő. Aztán elkezdtem mintákat észrevenni. Üzletileg értelmetlen átutalások. Shell-cégek alkalmazottak nélkül. Számlák nem létező szállításokról. Gondosan strukturált összegekre osztott készpénzbefizetések, hogy elkerüljék a szövetségi jelentéstételt.”

A kezeit nézte.

„Rájöttem, hogy nem csak pénzt rejtegetett. El is takarított.”

„Kinek?” – kérdeztem.

„Mindenkinek” – mondta Patricia. „Szervezett bűnözői családoknak szerte a keleti parton. Pénzügyi központ volt. Eltüntette a piszkos pénzt.”

Apám folytatta. „Amint megértettem, mit látok, választhattam. Elsétálok, és úgy teszek, mintha soha nem vettem volna észre. Vagy a hatóságokhoz fordulok.”

„És te az FBI-t választottad.”

Bólintott.

“Miért?”

Aztán rám nézett, és láttam magam előtt azt az embert, aki megtanított elmondani az igazat, ha kerül valamibe, azt az embert, aki visszaadta a plusz aprópénzt a pénztárosoknak, aki egyszer negyven percet vezetett, hogy visszaadja a benzinkútnál talált pénztárcáját.

– Mert helytelen volt – mondta egyszerűen. – Mert azt hittem, ha a tisztességes emberek mindig elfordítják a tekintetüket, akkor olyan emberek, mint Victor Crane, uralják majd a világot.

Patricia arca egy kicsit ellágyult.

„Aktákkal, bankszámlakivonatokkal, belső könyvekkel jött hozzánk, elég bizonyítékkal bűncselekményre, de nem eléggel a vádemeléshez. Megkérdeztük, hogy segítene-e felépíteni egy ügyet.”

Apám keserűen elmosolyodott. „Azt mondták, hogy néhány hónapig fog tartani.”

„Két évig tartott” – mondta Patricia.