Minden héten jött egy motoros a feleségem sírjához, és fogalmam sem volt, ki ő. Hat hónapig figyeltem az autómból. Ugyanazon a napon. Ugyanabban az időben. Minden szombaton délután 2 órakor odament a Harley-jával, elment Sarah sírjához, és pontosan egy órát ült ott. Soha nem hozott virágot. Egy szót sem szólt, amennyire meg tudtam állapítani. Csak törökülésben ült a földön a sírja mellett, lehajtott fejjel. Amikor először megláttam, azt hittem, rossz sírnál van. A temető nagy. Az emberek összezavarodnak. De a következő héten visszajött. És az azutáni héten is. És az azutáni héten is. Kezdtem dühös lenni. Ki volt ez az ember? Honnan ismerte a feleségemet? Miért töltött egy órát a sírjánál minden héten, amikor a saját családjából néhányan még csak nem is fáradtak azzal, hogy havonta egyszer eljöjjenek? Sarah tizennégy hónapja halt meg. 43 éves volt. Húsz éve voltunk házasok. Két gyerek. Jó élet. Normális élet. Semmi sem kötötte a múltjában a motorosokhoz. Gyermekápoló volt. Önkénteskedett a templomban. Kisbuszt vezetett. A lázadás fogalma egy plusz eszpresszó volt a lattéjában. De ez a férfi, ez a motoros úgy gyászolta, mintha elveszített volna valakit, akit szeretett. Láttam belőle, ahogy néha remegett a válla. Ahogy a kezét a sírkövére nyomta, mielőtt elment. Megőrjített. Három hónap után már nem bírtam tovább. Kiszálltam az autóból, és odamentem hozzá, amíg ott volt. Hallotta, hogy jövök. Nem fordult meg. Csak a kezét Sarah sírkövén tartotta. „Elnézést” – mondtam. A hangom hangosabb volt, mint szerettem volna. „Sarah férje vagyok. Meg tudná mondani, hogy ki maga?” Sokáig hallgatott. Aztán lassan felállt, és azt mondta: „A felesége az én…”